Elisabeth
hizo un último pliegue en el folio, tal y como él le había enseñado, y lanzó esa
especie de triángulo blanco al aire. El viento lo elevó y, debido al impulso,
no tardó en alcanzar al resto del grupo, que volaba por encima del agua de un
río perdido.
Él le
había enseñado que los deseos no debían pedirse en barquitos, pues las ninfas
líquidas los cogían, se los comían y nunca se cumplían. No, los deseos debían
escribirse en picos voladores para luego lanzarlos y que fuera el aire quien
decidiera si merecían hacerse realidad o, por el contrario, alimentar a esas
criaturas hambrientas.
La joven
estiró los brazos, bostezó y clavó sus ojos verdes en el azul cristalino
mientras seguía esperando.
Como
pequeñas joyas de cristal, los puntos donde los rayos del Sol se reflejaban
fascinaban a la muchacha. Él le explicó que, por cada brillo, había un deseo
incumplido. Un recuerdo centelleante de una petición que se convirtió en un anhelo
ahogado por el infortunio. Ella le preguntó si podían rescatarse, coger esos puntos
relucientes y liberarlos nuevamente. Él se rió, pero ella no le entendió. “Piensa
en las velas de un sepulcro, ¿no son acaso en memoria del difunto?”, le dijo, “¿Qué
crees que ocurriría si las quitásemos?”. Su respuesta fue el silencio, como
seguía siendo en su pensamiento.
Miró a
su alrededor. Hacía rato que se había quedado sola en aquel descampado.
Mientras que él había vuelto al carromato, ella se quedó pintando en
papeles que, más tarde, para practicar, lanzaría al aire. No podía pedir
demasiadas cosas o las consecuencias podrían ser realmente costosas. “Los deseos
a medida de bolsillo: algo ligero, útil y querido”, le comentó él ofreciéndole
una caja con distintos lápices tras hacer volar su pico de papel. Y ella siguió
el consejo, escribiendo sólo una frase que todavía surcaba el cielo.
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